О, Ветер, Пес грозный, залижи меня, словно рану.
О, Небесный пастырь, еще слишком рано?
или же слишком поздно
молится на обелиски дождевых капель?..
на хрупкие гря'ды домов? Что они есть?
Кладбище или только паперть?
Враг ты мне или близкий? Ветер, ответь мне,
где молчание значит больше, нежели тишина?
Где найти того и другого? Где?
Неужели невидимая стена и есть
панибратство местоимения к слогу?

Улицы вымощены слякотью,
изнеженной… изнеможенной.
Душное преднебесие смога,
будь мне ша'рфом холодного променада.
Брось кто угодно в сторону:
«Отдай жизнь за теплую россыпь слов»
я тот час же променял бы.
Не спрашивай.
Так действительно надо.

Не считая шагов, мне осталось только
провожать взглядом бесконечный провод
в точке поймы стянутой далью улицы.
Там так близко небо и счастье.
Жаль, что воздержаться от глупости
мною не пойман ускользающий повод
осязаемой близости.

Деревья раскачивают нечесаные сно'пы
проволоки оголенных контактов,
покрытые сажей.
Словно с горя навеселе
унылые, вычурные.
Я - собственная неудачная копия,
вычеркнутая из пейзажа
диагональю трещины
на витринном стекле.

Здесь в среде отражений..
Зеркала рождены экспромтом.
..перепутаны счастье и паника,
Самые резкие чувства города,
но лишь одно из них правитель и правило.
Паникой измеряется фора
между мной, смертью и пешеходом,
но вершит судьбу не Атропос, а сигнал светофора.
Хотя... оба безрассудительны.

Время, всегда похоже на
медлительный вечер.
Время - всего износившаяся декорация.
Взбалмошный бред и правда
не отмечены разделительной.
Боюсь любопытным Грациям
с этим покровом не справиться.

Взгляд сглаженную монету не поднял...
на смех, уподобив небо дну.
Мы знаем легенды и должны молча топтать
чертополох ледяной преисподней,
чтобы не проиграть войну.

Я упал в клейстер общества, вступил в сферу
зависимости человека от мегаватт.
И, сходя с кафедры остановки
в черно-белый мираж Эше'ра,
в тусклую камеру транспорта,
я шептал: Виват!

Прямо на глаза опускается занавес
кисти. Свет во тьме не предан, но лучезарен.
Каждый раз первый шаг начинается заново,
истин только последний..
..прописных скаред.

Реальность. Нелепая выдумка
по ту сторону книжной
накипи эмпиреев.
Но, если любой другой путь выжжен
всегда можно распустить пыльные крылья
и сгореть быстрее.

Поодаль, свежий побег массива
слишком быстро дарует всходы,
разрастаясь в цементный прямоугольный плод.
Он метит со сменой ядерных времен года
разбить перспективы водоворот.

Искажены очертания. Значит поздно.
Все накрыто тонкой фатой печали:
миграция ржавчины, кромки льда,
недопитый воздух,
фонтан в форме кубка,
слагающие тротуар скрижали
и, любым ложем не брезгующие, окурки.

Созданный мир недвижимыми полон тенями.
Отовсюду сбежавшая краска,
где не сошла, там выбелена.
Тишина раздается вопросом,
полутонами играя:
Зачем кичиться, что поешь правду,
если нет и не было выбора?

Да будет вздор!
Птица возглавит тотем водостока,
Битая лампочка - созвездие фонаря.
Канделябры, перепутавшие эпоху,
превратятся в забор природе благодаря.

Город! Я прочел, напускные черты пустыни
в твоей мимике. Зачем тебе эти игры,
Субстрат Реальности? Но не мне с тобою
играть в полемику чересчур различных
представлений о дальности.
Этот грех отпусти мне,
ибо не уступил я, но успел раскаяться.

Я листаю карты мыслей,
охрипший, окрыленный, скованный.
Город, я знаю, что это за карта,
колода слишком давно не тасована.
Тем более видишь оспину на рубашке?
Город, это твоя карта... крапленая.